Y te quiero,

en horizontal,
cuando tus dos senos
sean una senoide
de periodo y medio,
cuando mis dos manos
se apresuren en el camino
de tu cuerpo sin ropa
y descarrilen en tu pubis.

Lieder, de Thomas Canet.

Una mesa ensuciada repleta
de códigos alfanuméricos
me dicta el tiempo
de llegada a la ciudad
que espera moribunda
fumando un cigarro
en una azotea a ras de suelo.

Mi bosque hoy, de Gustavo Díaz Sosa

Dando la huerta de los Roldanes
peregriné hacia al barro
de la lluvia que emergía del suelo
donde las campanas doradas
florecían entre piedras
que puse como un tetris
en mi imaginación desvocada
por los cantos de los pájaros
que huían de explosiones de cazador
camuflados entre el espesor
de la madre naturaleza
que se redimía ante el fuego.

Ya no lo sé, tampoco.

Hoy me tienes ganas,
pero yo tampoco,
yo también.

Pero hoy no te trago,
tú tampoco.

Hoy quiero verte,
o tampoco,
pero no te puedo ver,
no me estás viendo,
pero yo tampoco,
yo también.

Hoy tampoco,
mañana tampoco,
o pasado,
pero yo también,
y mucho.

Contemplo

El aire vuela dejando paso
al sol que radia belleza
entre la música del agua y el cielo.

La tierra de espeso verdor
se abre ante las flores
que se iluminan con la luna
en el juego lúgubre de la noche.

Amanece con la fruta madura
entrelazada con amor y levitando
en las ramas quebradizas
que se agrietan con el paso del tiempo.

Gritos del campo

Howlin' Wolf aulla
por la noche de su guitarra
mientras Hound Dog Taylor
oxida la rueda de un pozo
con su garganta abierta.

Elmore James se arma de slide
y asesina a todos los tímpanos
que se interponen a su paso,
Son House abrasa una national
con su metálica esencia.

James Blood Ulmer derrama sangre.

John Lee Hooker toma un bourbon
al final de la barra.

Dr. John resurge del pantanoso
New Orleans para hacer vudú.

Encontrarse con viejos maestros.

Girar en un tocadiscos

la negritud del presente.

Beber una cerveza,

una cerveza barata.

Pilotar aviones entre nubes

sin motor.

Reventar el grano del pasado.

Pintar un graffiti.

Contemplar el estreno de la semana,

gratis.

Empieza el show.

Raíces al cielo.

Llorar con los ojos quitados.

Destellos de luz que oscurecen.

Despellejar la piel del pasado.

Contrabajo de palpitaciones en mi pecho.

Trompeta en mi tímpano.

Hay muchos colgados.

Me voy.