Tienes cara de...

Cuando el frío calienta.

2012-02-13T01:25:00.000+01:00

Cómo si fuese la vida en ello,
nos dopamos, nos quemamos.
Chasqueamos la edad.

Empezamos

2012-01-10T13:43:00.000+01:00

Vuelve a quedarse congelado en enero, cómo los sueldos.

En stand by, símil de autómata en desuso.

No hay sólo lockout en la NBA.

Con esa maleta apática que no quiere deshacerse.

En el tour se quedó la gravilla de la carretera.

La chupa de cuero de bolsillos rotos y un bloc de pocas hojas.

En la ciudad de las ambulancias se cerraron las persianas.

Las ratas brotan cómo coágulos de sangre.

Un tren que va directo al cajón de madera.

Esperan en la puerta de la taberna que cierra.

Los cuerpos mellados con sus vestidos nuevos.

Le llamaban Esperanza, y la mataron.

Dos colores.

2011-12-01T01:00:00.001+01:00

Esta noche hace frío.
Mañana ya veremos.

Autumn Leaves

2011-11-09T19:29:00.000+01:00

Esta tarde he vuelto a escribir.

Nunca he odiado tanto ser libre.

Siempre me ha gustado arrancar los pétalos,

pero ahora me arrepiento.

Esta tarde he leído tus cartas,

había cristales en los ojos.

La última sonrisa.

Tu nombre caía al suelo como hojas de otoño.

El otro día.

2011-09-21T23:13:00.000+02:00

Vi la muerte,

verla, vivirla, no sentirla.

Una caja de habanos

con un cierre dorado

llena de cenizas y una falange,

extraída horas antes, sobre ella.

La sangre empapa la cubierta.

Negligencia del conocido

que hace de un bálsamo etéreo.

Sed de flor, sed de llanto.

Sigo notando el estado del asfalto,

la ciudad es desagradable.

El dinero existe, pero siempre ha estado ausente.

2011-06-23T22:27:00.001+02:00

Fotografía de Isabel Galán.

El dinero,
esa puta antimateria,
esa antimateria que nos destruye,
somos materia.
Un acelerador de partículas
no bastaría para atraparlo,
no, no sería suficiente.
300 científicos con batas blancas
verían frustrados sus intentos de retenerlo,
ni siquiera, 16 minutos.
Y eso la mayoría de la gente no lo sabe.
La gente te pide dinero.
Te piden dinero hasta en la puerta del supermercado.
Tienes que pagar facturas con dinero,
pagar un alquiler con dinero, con antimateria.

2011-06-18T00:11:00.004+02:00

Marte nunca estuvo tan cerca.
La carne precocinada en auge de auxilio.
El dolor de cabeza cae en abulia al encender un cigarro.
La lobotomía nunca estuvo tan de moda.
No queda más margen de ruido,
solo gritar,
solo partirnos en dos.
La brutalidad queda en un segundo plano,
solo nos queda gritar.
Escuchas algún verso de Coltrane,
el cráter rojo ahora es ceniza.
El dalle nunca estuvo tan cerca.
No queda más margen intravenoso,
solo morir,
solo partirnos en dos.
La sístole no volverá a expirar,
solo nos queda morir.
No quiero irme a dormir,
pero otro cigarro más y me acuesto.

Emulación

2011-06-12T20:34:00.005+02:00

Fotografía de Isabel Galán.

El occipital corta en la saturación:
se colapsan las fibras externas,
el caos del hipocampo
se aviva con el giro lumínico.
Decrece constante cada segmento,

no deja de chispear cada terminal.

Mis cosas turbadas.

2011-06-03T19:14:00.000+02:00

Los labios se derritieron.
El fósforo se cae,
el cigarro se prende
soltando un hilillo de humo.
Las redes se desgarran
en el vientre suturado
por el hacha sin filo,
rompen el puño en pedazos.

Tus cosas

2011-05-23T13:41:00.000+02:00

El dulce carnoso,
deseo inalcanzable,
pasea por la inquieta mirada
de la imaginación.

El perro dulce,
se comió los destrozos
que ya no queríamos por dejarnos
al lado de la hipocresía.

2011-05-11T00:47:00.000+02:00

coger un tren de cinco minutos

ver amarillo ver verde ver marrón

ver en blanco y negro

ver con gafas de sol

ver oscuro

ver claro

ver & coger un tren de ocho minutos

El campo en plena campaña electoral.

2011-05-09T11:06:00.000+02:00

Unas lentes de visión
delante de un cráneo hueco.

Una axila hedionda.

Un salvavidas antiestético
en la zona abdominal de la arpía.

Una arpía con una batalla
de victoria inalcanzable con el perro, el terror, el horror,...
y la cultura.

V

2011-04-26T09:16:00.000+02:00

Las vetas se tergiversan

en la piel pixelada de una fotografía

en plena desaturación.

Manipulamos los sedimentos de la playa

en el cristal de las gafas de sol.

El calcio que cruje

destroza el silencio provocado

en el relax del cremáster.

SMS

2011-04-15T03:37:00.000+02:00

La avería no está palpitable,
sigue inexorable en la polución
indiscriminada de sangre coagulada.
El tensor de inercia
pulsa y dictamina las horas,
pocos dias. Un beso.

2011-04-11T13:41:00.000+02:00

Transfundimos la esencia,
necesito la profundidad de la intensidad del amor,
crepita en la vena más osbtruida y aorta
que llega a la pulsación del músculo insaciable
que parte mi pecho.
Divago en el aroma que dejaste
en mi dulce fortificación.
Acaricio tu pelo en el palpitar crucificado
que reza por una semana atea.

Un te quiero tampoco está mal.

2011-03-29T09:37:00.000+02:00

Teoría del caos, y viceversa,
emulsión de resistores contradictorios.

Quimioterapia de besos acomodados,
unión de falanges en punta,
incisión de clavos oxidados,
es tu piel la que se mece en el hipotálamo,
rompemos el kilómetro en tu boca,
olemos la fragancia destructiva.

2011-03-23T23:15:00.001+01:00

Dos de hidrógeno y uno de oxígeno

retumban las grietas

en un enrrojecido perlado.

Una fusión de átomos,

heridas de yodo.

2011-03-13T18:21:00.000+01:00

Brazo alargado se hacía dólar,
destello en la penumbra, en corazón quebrado.

Hendiduras clavadas en cuencas oculares,
cráneo ebúrneo con incisivos.

Presionando, el percutor del abismo,
sumergido, desgarra la sien.

Sistema.

2011-03-09T23:43:00.000+01:00

"Mano con esfera reflectante" de M. C. Escher.

La esfera rodó,
provocó la contradicción
de los vectores de velocidad,
afilados aumentaban su aceleración,
se distaciaban del centro instantáneo
que oscilaba por culpa de X,Y.

El poema del éxtasis.

2011-03-09T17:23:00.000+01:00

Arco iris desaturado con armonía de colores.

Hojas de hielo embriagadas de misticismo.

Divina alma cósmica de melancolía de invierno.

Nostalgia que llama a la puerta que se abre en el interior de la tristeza.

Baño refrescante de fuego.

Aire que mece la oscuridad.

Veinticuatro minutos, una explosión.

Moscow Symphony Orchestra – La Poeme De L'extase (The Poem Of Ecstasy), Op. 54, Symphony No. 4

2011-02-28T23:25:00.004+01:00

Paseaba por la luna

y el frío

desestructuró las uniones.

2011-02-14T19:43:00.000+01:00

Luz negra en la madrugada

que murió en el metal,

el sueño de mi vaso

brilló entre las nubes.

Marrón frío que abrió

paso al verde ardiendo.

Carne flácida que aborda

las orillas promiscuas

del río de liquido viscoso.

Dos dedos que no danzan

al son de un 14 de febrero.

Sincrónico.

2011-02-01T12:31:00.000+01:00

Fotografía de Thomas Canet.

Contar las horas de tu reloj

mientras se deshojan

con la puesta en marcha

del acero flemático.

Dejar en el tintero

la fotografía en el recuerdo

de una noche que enferma

al invierno de enero.

Acuchillar a la benelofobia

que se oprime entre los cortes

ensangrentados de los bordes

suculentos y carnosos.

Pasos para el diseño de filtros inactivos humanos

2011-01-25T22:31:00.000+01:00

1.a.) Obtengo la expresión genérica

de la función de vida

de la persona del orden que busco.

1.b.) Obtengo la expresión genérica

de la función de vida

del tipo de persona que diseño.

1.c.) Obtengo la expresión

de la función de vida

de la sociedad que implemente

la función de vida.

2.) Comparo.

No existen Butterworth.

No existen Chebyshev.

Solo genéricos.

Condensan y resisten lo mismo.

3.) Asigno valores.

Pendiente negativa de -40dB/dec.

Nace una estrella

2011-01-18T20:28:00.001+01:00

A moon rising
in the sky of lightnin'
burns the stars
that die without soul.

The darkness forgets
of go in search of you
and breaks your eyes
in new stars young.

Respiro hondo

2011-01-12T16:48:00.002+01:00

Exhalo el presente impregnado tras la puerta
que se oculta bajo el humo de un cigarro,
la capacidad ilusa de cerciorarme
de crear un dolor insaciable a distancia.

Inhalo el futuro ausente incierto
que colma la incertidumbre de mi cama,
el derroche de palabras inexistentes
que se vuelcan en un bol de timidez.

Suspiro y expiro.

Colores primarios

2011-01-10T18:02:00.002+01:00

Un brillo en el verde iris
que se ilumina
como un arco de colores
en un brillo en el azul cielo
de una fotografía en sepia
que se densenrosca
en un brillo en el rojo carmín
y desaparece al nombrarse.

El último beso de hoy

2011-01-10T09:30:00.002+01:00

Desecha la maleta,
esta vez tú te quedaste allí.
Como el último beso de hoy
derrites labios en mitad de invierno.
De vuelta a la soledad,
solo me queda un trozo de papel,
firmado y mal cortado.
Inspiro, espero y desespero.
El teletransporte no existe
y es domingo,
pero dejaré un hueco en la cama.

No hay arena en el desierto

2010-12-21T09:49:00.003+01:00

Sienta lo que siento.

Oiga lo que oigo.

Vea lo que veo.

Cante lo que canto.

Las almas se encienden
con el estallido de bombas
de soledad inoportuna.

Las piedras se caen
con la amapola de las plumas
de sangre inocente.

Las lágrimas se derraman
con el grito del lamento
de intimidad enmudecida.

Las muertes se barren
con la tormenta de la impotencia
de interés perdido.

Defienda lo que defiendo.

2010-12-20T20:39:00.004+01:00

Y te quiero,

en horizontal,
cuando tus dos senos
sean una senoide
de periodo y medio,
cuando mis dos manos
se apresuren en el camino
de tu cuerpo sin ropa
y descarrilen en tu pubis.

2010-12-15T21:48:00.003+01:00

Lieder, de Thomas Canet.

Una mesa ensuciada repleta
de códigos alfanuméricos
me dicta el tiempo
de llegada a la ciudad
que espera moribunda
fumando un cigarro
en una azotea a ras de suelo.

2010-12-08T17:28:00.003+01:00

Mi bosque hoy, de Gustavo Díaz Sosa

Dando la huerta de los Roldanes
peregriné hacia al barro
de la lluvia que emergía del suelo
donde las campanas doradas
florecían entre piedras
que puse como un tetris
en mi imaginación desvocada
por los cantos de los pájaros
que huían de explosiones de cazador
camuflados entre el espesor
de la madre naturaleza
que se redimía ante el fuego.

Ya no lo sé, tampoco.

2010-11-30T23:43:00.000+01:00

Hoy me tienes ganas,
pero yo tampoco,
yo también.

Pero hoy no te trago,
tú tampoco.

Hoy quiero verte,
o tampoco,
pero no te puedo ver,
no me estás viendo,
pero yo tampoco,
yo también.

Hoy tampoco,
mañana tampoco,
o pasado,
pero yo también,
y mucho.

Contemplo

2010-11-29T12:30:00.000+01:00

El aire vuela dejando paso
al sol que radia belleza
entre la música del agua y el cielo.

La tierra de espeso verdor
se abre ante las flores
que se iluminan con la luna
en el juego lúgubre de la noche.

Amanece con la fruta madura
entrelazada con amor y levitando
en las ramas quebradizas
que se agrietan con el paso del tiempo.

Gritos del campo

2010-11-24T12:29:00.000+01:00

Howlin' Wolf aulla
por la noche de su guitarra
mientras Hound Dog Taylor
oxida la rueda de un pozo
con su garganta abierta.

Elmore James se arma de slide
y asesina a todos los tímpanos
que se interponen a su paso,
Son House abrasa una national
con su metálica esencia.

James Blood Ulmer derrama sangre.

John Lee Hooker toma un bourbon
al final de la barra.

Dr. John resurge del pantanoso
New Orleans para hacer vudú.

2010-11-20T00:31:00.000+01:00

Encontrarse con viejos maestros.

Girar en un tocadiscos

la negritud del presente.

Beber una cerveza,

una cerveza barata.

Pilotar aviones entre nubes

sin motor.

Reventar el grano del pasado.

Pintar un graffiti.

Contemplar el estreno de la semana,

gratis.

Empieza el show.

Raíces al cielo.

Llorar con los ojos quitados.

Destellos de luz que oscurecen.

Despellejar la piel del pasado.

Contrabajo de palpitaciones en mi pecho.

Trompeta en mi tímpano.

Hay muchos colgados.

Me voy.

NAND y NOR

2010-11-18T20:26:00.000+01:00

Afilé las patillas
de mis circuitos integrados
para asegurarme
de que iban a atravesar
perfectamente
las retinas de ese hombre
a pesar de llevar gafas.

Vamos para mal

2010-11-15T22:28:00.000+01:00

Buenos días.
¿Te vas?
Me quedo.
¿Hola?
Adiós, he dicho.
¿Entonces?
Hasta luego.
¿Cómo?
Que te jodan.
¿Qué dices?
Que te vayas a la mierda.
¿Dónde estás?
Tu puta madre.

2010-11-10T20:18:00.000+01:00

Visten de negro
y llevan barba.

Escuchan música.

Miran las estrellas
sentados en un banco
mientras comen castañas en otoño.

Dicen: -Hola
cuando se van.

No andan en las aceras,
corren por las calles
fotografiando el mundo sin flash.

2010-11-07T23:32:00.000+01:00

Las frías telarañas
del rincón de mi suciedad
van atravesando
las paredes ensuciadas
por holocaustos nazis
comandados por protagonistas
que son aplaudidos
en este momento.

Soñé que soñaba un sueño de otro

2010-11-05T08:43:00.000+01:00

Mientras dormía
montaba en bici
por los sueños
de los hombres,
descubrían
el sonido del silencio
que aullaba, entre sábanas,
en el bosque oscuro
de la humanidad
como la cuerda rota
de una guitarra,
el color de lo invisible
que resplandecía su interior
en mitad de una morada
subido en un árbol.

La escena era completada
por la vieja
meciéndose en su butaca
chirriante,
entrelazando con ganchillo
los hilos negros
de cada quimera
que cerraba con llave.

Viernes por la mañana

2010-11-03T08:57:00.000+01:00

Un viernes, sentado en la plaza Einstein, se acercó un hombre, ya mayor, retiró el vaso de la noche anterior que tenía dos dedos de un líquido amarillento, aparentemente whisky barato, del banco y se sentó a mi lado. Confiadamente, pero distante, me inició una conversación sobre el botellón, por el vaso seguramente, afirmaba que estábamos en tiempos de crisis y que él, si fuese joven, haría lo mismo, hacer botellón, “el vino en las tabernas está muy caro” decía, yo solo sonreía y afirmaba con la testa. En su juventud eso no pasaba, se podía invitar a un medio a un amigo sin mirar la cartera antes y se jugaba alegremente a las cartas, en la actualidad pasa igual, aunque han cambiado las cartas por jugar con drogas de diseño y a las tabernas toscas del pasado les han añadido neones cegadores para actualizarlas.

Además, hablamos de las obras del tranvía que había en construcción, el cuál llevaba ya un tiempo así y no tenía intención de ver su final, de Messi, aunque era del Real Madrid le gustaba muchos ese jugador, “resolvía partidos en segundos” contaba, yo sobre este tema no tuve mucho qué aportarle, pero intenté defenderme. Conversamos de la belleza de Granada, de su paso por el ejército, donde conoció a un cordobés, perdió su pista hace ya tiempo, daba la posibilidad incluso de que hubiese muerto. Me explicó que estuvo casi toda su vida trabajando para Telefónica aunque no sabía utilizar un móvil.

Cualquiera que nos escuchase diría que nos conocíamos de toda la vida, se creerían que sería mi abuelo o algo así. Parecía que de esa conversación iba a salir la solución para este mundo, pero él ya dijo que aquello era hablar por hablar, de aquel banco solo sacaríamos un buen rato, no arreglaríamos nada.

El reloj marcaba las 13:30 y mi amigo llegó, habíamos quedado allí para tomar unas cervezas, me despedí de ese hombre con un hasta luego, como si nos volviésemos a ver, me haría ilusión que ocurriese.

Él nunca leerá esto, pero me gustaron aquellos tres cuartos de hora que pasé en aquel banco y tenía que escribirlo.

Se me olvidó preguntarle por su nombre, pero no importa, ya está mi imaginación para bautizar, en mi memoria se quedó como “El telefonista que no quería arreglar los cables telefónicos del mundo”.

Síndrome de contradicción

2010-11-02T20:32:00.000+01:00

Constantemente

ha caminado

sobre mi prominente testa,

sin desistir,

la idea,

el hecho,

la posibilidad,

de que la contradicción

es la virtud

más sublime

que aborda al hombre,

y por supuesto,

a la mujer,

pero tenía mis dudas,

que se despejaron

cuando llegó,

bajo las farolas,

la noche de aquel día.

La idea a la que apelaba

en ese momento

se redimió

en hechos posibles.

Matar a un ruiseñor

2010-10-29T03:14:00.000+02:00

Fila sexta
al lado del pasillo,
asientos cómodos
y rojos,
comienzo a leer
algunas páginas
de celuloide,
más gente que de costumbre
y teléfonos
que molestan,
un pitido
intermitente
se hace notar en el declive
de mi suspense,
deberían
de silenciar
los teléfonos
mediante un arma
de destrucción masiva,
muere el bueno, el negro,
los protagonistas no quedan
contentos, satisfechos,
muere el malo
de la película
con un sombrero de paja
y un cuchillo,
acaba con un cambio de cara.
Y de regreso,
la gente observa
detenidamente
las últimas ofertas
en sábanas y toallas.

Golondrina

2010-10-25T22:32:00.000+02:00

Campiña
recorrida por dos ruedas
de caucho
hinchadas por un hombre
de pelo largo.

Fotografías
de verde muerto
y graznido en vuelo,
mentha rotundifolia
y hojas asimétricas
de olmos secos
dejando de ser arbustos.

Violeta blanquecino,
solitario, o eso creía,
tenía fe ciega
en la virtud de tu soledad,
pero la luna que quemaba
el cielo sombrío
ardía en mis ojos
con el revelado
de tus alrededores.

Dinah

2010-10-20T19:38:00.000+02:00

Acostarse
con la almohada fría
y las sábanas del revés.

Soñar acompañado
de Django Reinhardt,
el cual te regala
un violín eléctrico.

Despertarse
con las tornas cambiadas.

Levantarse
con dos pies derechos.

Ir dando giros
hacia la puerta
de la habitación,
abrirla.

Encontrarse
con el pasillo vacío
de todos los días.

Sudor, cerveza y robo

2010-10-17T19:46:00.000+02:00

Evidentemente,
el avecedario empieza
por la letra V.
El vasto vlanco
que por de día
inundava toda la ciudad
se vaporizava
en negro vencejo
durante la noche.
Existía un círculo
de virtuosismo
en el asfalto
de ese amviente
que contagiava
de forma virulenta
a los presentes
que se tornavan
a un idioma inaudito.

Albayzín

2010-10-17T19:20:00.000+02:00

Al fin te encontré.
Me derramé
con tus cipreses
que son lágrimas
que lloraban
por tus hileras de agua
que se desmayan
en el reflejo de tus calles
donde la oscuridad
me obligó a tocar tu luna
y me llenó de luz
en aquella vieja barra
de aquella vieja taberna.

Rosaleda

2010-10-17T19:04:00.000+02:00

El agua humea
por todos lados
en un desierto verde
elevado
por unas alas metálicas,
presiona y destroza
el ataúd marrón
de la vida
en el que los pájaros
se cagan
como bienvenida
a la muerte.

Pelo en el suelo

2010-10-17T18:52:00.000+02:00

Aligeré peso mentalmente
y me quedé sin nada
que decir en el umbral
de la nocturnidad,
desnudo tras el espejo invisible
pero invicto sin recuerdo,
desquicié a las tijeras
oxidadas que cizayan
los hilos de la vida
con ternura
mientras las ratas
hacian de voyeur
en las esquinas.

5

2010-10-05T20:33:00.000+02:00

Cambié
mi vida por la palabra
que se mecía
en una banqueta erguida
donde tendí
mi mano a la libertad
y recogí la cosecha
que sembré
con un bolígrafo
en un papel.

Regresé
a la actualidad
donde la tradición
era sentarse
delante de un electrodoméstico
y escuchar a un individuo
que era maestro
en describirnos
las mejores antonimias
de belleza.

Organización Nacional de CIEGOS Españoles

2010-10-05T19:06:00.000+02:00

No me gustaría

pensar mal,

seguramente él

solo se preocupaba

por alguna mancha

que llevase esa chica,

rubia, en el vaquero ajustado

por la zona del trasero,

pero para estar en la ONCE

no le quitaba

el ojo de encima.

Acromático

2010-10-04T20:41:00.000+02:00

Y te dejé atrás

en aquella sobria morada

donde las hojas cantaban

con el viento

una melodía aun no sonada

y las nubes caminaban

por el oscuro camino

hacia la noche

y las palmeras tiritaban

de frío con miedo

a desvanecerse

y los pájaros ofrecían

sus últimos lamentos

de la tarde.

Jodidamente jodido

2010-10-03T16:12:00.000+02:00

Me jode la represión en Gaza.
Me jode las injusticias del pasado.
Me jode que haya mujeres maltratadas.
Me jode que exista el hambre
y un niño sin educación,
y lo peor, que exista un adulto que no quiera educación.
Me jode el racismo.
Me jode la hipocresía.
Los eufemismos me joden.
Las balas me joden.
Me jode la esclavitud en pleno siglo XXI.
Me jode el consumismo.

Pero también
me jode coger los pisquitos cuando no quedan patatas.
Me jode andar con prisas.
Me jode olvidar cosas ingeniosas.
Me jode que los conciertos no empiecen a su hora.
Me jode lavarme la cara por la mañana.
Me jode que los guiris invadan mi ciudad.
Los semáforos en rojo me joden.
Los curas me joden.

Las colas me joden.
Me jode no tener un lápiz cuando lo necesito.
Me jode esquivar a la gente,
hacer eslalon sin esquís en pleno verano.
Me jode fregar los platos.
Me jode afeitarme, peinarme.
Me jode pedir otra cerveza.

Me jode la tarde del domingo.

Y muchas más cosas me joden...

Clave

2010-09-27T20:25:00.000+02:00

Hand of shoulder, de Marc Sijan

Emergí de aquella galería
convencido de no haber
estado solo todo ese rato.

Presentí
que las esculturas
se movían por si solas.

Y en los semáforos,
todas las personas
me parecían obras
de Marc Sijan.

Me inspiré

2010-09-27T20:17:00.000+02:00

Me he comprado
una libretita pequeña,
por eso que dicen
de que la inspiración
es ingobernable,
que nunca avisa al llegar,
que nunca llama al entrar.
Con esto la estoy inaugurando.
El problema, ahora, es
que no sé, exactamente,
si en este momento
estoy inspirado
o solamente
(es lo más seguro)
quería sentir el placer
de manchar algo tan limpio.

En cambio, esta tarde,
"me han regalado"
un libro de Neruda
en el Corte Inglés.
Lo quería de hace ya un tiempo.
Eso, claramente,
si es un buen ejemplo
de inspiración.

Sentimiento de culpabilidad

2010-09-24T14:54:00.000+02:00

Hoy,
en la biblioteca,
mientras leía
me estremeció
un gigantesco hambre.
Me acordé
de que llevaba galletas
en la mochila.
La chica que estaba a mi lado
me miraba de reojo,
con cara rara,
no creo que fuese por mi belleza
le estaba molestando
con el sonido
de mi masticar.
Me las comí todas.
Ella acabó por marcharse,
la eché.
Me sentí culpable.
Chica,
disculpa pero tenía hambre.

Ojos de mujer

2010-09-21T14:56:00.001+02:00

<<...y liar un cigarrillo
mientras se escucha a Brahms
en una pequeña radio roja
es haber regresado
con vida
de una docena de guerras.>>
Charles Bukowski

Pavorosamente,

prendí un cigarrillo,

deschapé la lata

de una cerveza.

Me cegaba el humo.

El ruido de la nevera

lo cambié por el del aire

mientras escuchaba

unas Danzas Húngaras

de Bramhs en el Spotify.

Improvisé un cenicero

colmado de recuerdos

dignos de aislarse

en un manicomio.

Regresé victorioso

de la guerra

que aún no ha empezado.

En mitad de un paseo

por mi escritorio

no siempre muestro

mi interés por las cosas,

y por si había alguna duda

me gusta Bukowski.

Diana de lluvia

2010-09-21T11:42:00.001+02:00

La gente

se cubría

con paraguas vistosos.

Yo era diana

de todos los dardos

que caían

desde el cielo,

y seguía con sed.

Me importaba un bledo,

tenía la ciudad entera

para mí solito.

Di más vuelta

de lo normal,

llegué a casa

con la ropa empapada,

con sueño

pero sin ganas

de dormir.

De vuelta a la ciudad

2010-09-21T02:14:00.000+02:00

Iba andando por la calle

cuando de pronto

abrí los ojos

y me fasciné

con esas luces naranjas

que me seguían

a todas partes.

Aligeré el paso

y ellas me iban

comiendo el terreno,

pero yo jugaba

con ventaja,

tenía el as de picas

en la manga

y lo saqué.

En las calles estrechas

no caben farolas.

Circulo vicioso

2010-09-20T20:12:00.000+02:00

Por muchas vueltas que des

siempre acabas volviendo al principio.

Por muchas cosas que ves

siempre terminas en el mismo sitio.

Por muchas vueltas que des

siempre acabas volviendo al principio.

Por muchas cosas que ves

siempre terminas en el mismo sitio.

Por muchas vueltas que des

siempre acabas volviendo al principio...

Fin de estío

2010-09-19T23:43:00.000+02:00

Imagen: Blanco sobre blanco de Kazimir Malevich

De repente,
me veo indignado
en el siglo XXI,
salgo a la calle,
me encuentro vagando
por el boulevard,
me acuerdo de Solimán,
necesito un cigarro,
voy a por él,
me lo fumo
con demasiadas ganas,
me veo sumergido,
inmerso, en la fortuna,
pierdo la virginidad
en el miedo.
Me doy cuenta
de que el dinero
nunca duerme.
Me siento a ver pasar,
me fumo otro,
tranquilo, sin prisas.
Me doy cuenta
de que la palabra
contémporaneo no existe.
Me doy cuenta
de que las palabras
en inglés suenan igual.
Me veo solitario
en el desierto de Arizona.
El concierto no empieza,
como es rutina se retrasa.
Me mira fijamente la Mahou
como si esperase una charla
de quince minutos
que saliese de mi boca.
Es tarde,
me marcho a casa
a la tercera canción.
Me doy cuenta
de que las chicas
solo se acercan
a los guapos.
Me doy cuenta
de que lo del siglo XXI
era solo una excusa
para tomarme unas cervezas.

Proceso de desorientación

2010-09-19T20:37:00.000+02:00

Sólo me apetece, realmente,
desorientarme, girar las cosas
de sitio y dar mil vueltas,
marearme hasta levitar,
vomitar y caer redondo
en el suelo, cerrar los ojos,
meditar, reflexionar,
y diez segundos y ocho decimas
después abrir los ojos y levantarme
en un lugar que no conozca,
donde pase desapercibido
ante las miradas de personas
que me acusan de no llevar
una vida “recomendable”.

Frescor de verano

2010-09-09T15:52:00.000+02:00

Me encanta tocar tus hielos en pleno verano cuando mas fácil se derriten. Abrirte y dejarte fluir, pero no de corrida, por mi opaco interior hasta el fondo de mi ser. Relamerte con mi lengua hasta que se quede dormida, yuxtaponerla con tu sabor y dejarme con ganas de seguir, de querer más, gracias a tu meloso aliento que se queda en mi garganta.

Me encanta cuando te bebo y no me sabes a nada, y medio minuto después, sin saber a qué viene, me inundo en escalofríos, muestra de que siento debilidad por ti. Puede que sea eso lo que mas me guste, tu frescor, la incertidumbre de que pasará en el siguiente trago.

Ahora, ya solo me queda un último sorbo, lo tomaré, lo saborearé como ninguno, será el que más mantenga en mi boca, y después de atravesar mi nuez, ya solo quedará soltar el vaso.

Cinco puñales hieren tu corazón

2010-09-01T21:00:00.000+02:00

<<...Corazón malherido
por cinco espadas.>>

FEDERICO GARCÍA LORCA

Cinco puñales van
malhiriendo tu lamento
distante, dejalo ya, césalo.
Seis hilos blancos y sedosos
en el recto diapasón suturan
y cierran tus heridas leves,
pero rojas y sangrientas.
Hilos blancos y sedosos
socorridos en un clavijero
de clavijas nacaradas de oro.
Traste a traste siento el morir
de tu cuerpo, artesanía de tronco,
con mis dedos que abrasan sin fuego.
Desierta palabra sonora amedrentada:
deja al pájaro que suba al cielo por ti,
deja al cante jondo que muera por ti.
Tu corazón maltrecho y destrozado,
ya no sufre, ya late con compás.
Deja tu llanto, déjalo ya.

La noche

2010-09-01T00:07:00.000+02:00

Su sombría mano
va abrazando al día.
Le va quitando la ropa,
le da cobijo y lo arropa.

En este lugar urbano
va dejándote fría.
Desaparece el pájaro y su silbido,
resurge el gato del olvido.

Día de cabello cano
que en su juventud se reía,
a ti te facilita el paso,
a ti, noche de oscuro raso.

A Soledad

2010-08-31T17:52:00.000+02:00

Acémila añeja enjuta.
Senda sin zapatos caminada,
lleva así toda la ruta.
Del espanto y el pavor rodeada.

Fusiles contra los vientos,
sin miedo, confiados, enfretaban.
Supernova en firmamento.
Metrallas en el cielo silbaban.

Hambre y miseria es su vida.
Santiguan por cuerpos de cunetas,
sin saber si habrá ida,
se sienten vuelos de metralletas.

Él, hacia ellos se dirige,
mil valientes, altos, vigorosos,
cavan ya sus propios fosos.
No, no pasarán, o eso se rige.

Cuerpo a tierra es la rutina.
Tristeza, su llanto no sorprende.
País rebosante de ruina.
Un país que de dos hilares pende.

Un año después

2010-08-31T17:13:00.000+02:00

En el Top of the Rock miré al suelo
sobre un ardor tupido
que me llevó hasta las nubes
pasando por un rectangular verde
salpicado de blues estancados.

En el central verdor del espesor
jazz de saxo tenor sonaba
con el repiqueteo de una batería
azotada por pinceles metálicos
que pasaban la gorra.

Pasé de ser en pleno vuelo
a un cemento estrellado
iluminado de radiantes
matices de variados colores
originados por Times.

En el Subway miré al cielo
bajo un ardor tupido
que me llevó hasta Harlem
donde la muchedumbre encestaba
su vida en el tablero de ajedrez.

Ellis me hizo recordar a
miles de gentes ilusionadas,
que soñaban un sueño
hecho, al fin, libertad,
sin haberlas visto nunca.

Pasé de ser en pleno paseo
a un consistente bridge
con reflejos de destellos
a sus sólidas extremidades
que me llevaron a Brooklyn.

2010-08-21T18:17:00.000+02:00

Yo, sin embargo,
si me encontré.

Me hacía la imagen
de que ibas escribiendo
en una especie
de aguja del espacio.

Lo leí,
me motivaste un amago
de sonrisa en mi ser
(te lo agradezco)
al haberme recordado
recuerdos sin olvidar.

Extraña, mejor,
(te lo recomiendo)
el verso en el que sí te incluí,
te encerré en un cajón
temporalmente, eché la llave,
exclusivamente para mí.

Ahora
rompe tu billete de avión,
y aunque te fuiste,
no te marches.

Incultura general

2010-08-20T13:03:00.000+02:00

Incultura general
es no saber apreciar
oscuras melodías
al calor de la luna
en el patio de un castillo.

Incultura general
es no saber apreciar
el boceto de un ciprés
abrazado a un papel
rodeado de pardillos.

Incultura general
es saber apreciar,
solamente, tu peinado,
el beber sin sentido
al son de pachanga y
el acordarte de toda
tu agenda fémina del móvil
antes de acostarse.

En represión

2010-08-20T12:53:00.000+02:00

Aquella poesía…

Añoro aquel poema nunca escrito,

no nos hizo falta de un espito,

aquel hambre de escribir sin apetito,

aquel whisky que no me permito,

aquellos cubos de hielo que derrito.

Aquellas tres cuerdas de mi guitarra,

más que mera chatarra,

aquel sonido, del que desgarra,

sonaba monótona, cual cigarra,

bajo aquella seca parra.

Aquella pluma variopinta,

aquella que carecía de tinta,

como dama, de palabras encinta,

vivaz, no estaba extinta,

traicionera, asidua a la finta.

Aquel papel que no dice nada,

celulosa que fenece abandonada,

paciente ante la frase adecuada,

grafía que quedará abrazada

en aquella nívea morada.

Esa calle…

Añoro ese silbido en la calleja,

ese charco, en el que mi cara perpleja

da sombra y se refleja,

esa tez que posa sobre la reja

sin concebir la moraleja.

Ese adoquín desgastado,

ese suelo empedrado

en el que alguien enervado

se sentó en su costado

sin saber nada de su pasado.

Esa luz impasible y oscura

colma de moradura,

con el tiempo madura

sin pensar en lo que dura,

se zanja, pero perdura.

Ese majestuoso río

sin su falta de brío,

cercado de barrio judío,

profundo y poco bajío,

ese que nadie sabe que es mío.

Esta noche…

Añoro cuando este tictac no marcaba,

cuando este surrealismo nos impregnaba,

cuando poco te importaba,

solo esta plática que ella te daba,

cerrar estos ojos cuando el gallo cantaba.

Este alba de madrugada, amanecer,

y con este remontar, ascender,

llegar a perder la razón, enloquecer,

sin estar falto, de nada carecer,

flotar, navegar, dejarse mecer.

Esta condición nada hidalga,

este no pensar en lo que salga,

este demente que ya cabalga,

tal cual, como negra galga,

por este ejido verde alga.

Este existir que era desasosiego,

solo agitado por tu propio ego,

firmemente, seguir así me niego,

pienso y escojo el trasiego,

sin mirar atrás camino, despego.

2010-08-20T12:52:00.001+02:00

Contemplarte y ver tus ojos
es como ver chispear a dos bombillas
fundidas de una lámpara
que aún reluce.

Y parpadear y seguir palpitando.

Contemplarte y ver tus ojos
es como ver florecer dos flores
en el alto manzano
de mi huerto en otoño.

Y parpadear y seguir palpitando.

Contemplarte y ver tus ojos
es como ver escribir a dos plumas
vacías, sin tinta,
sentencias inacabadas.

Y parpadear y seguir palpitando.

Contemplarte y ver tus ojos
es como ver girar dos vinilos
de blues que besan la aguja
austera y sin sonido.

Y parpadear y seguir palpitando.

Contemplarte y ver tus ojos
es como ver brillar dos perlas
de brillante ébano ennegrecidas
por el roce de tu cuerpo.

Y caer en un parpadeo infinito.

Boceto de un ciprés

2010-08-20T12:25:00.000+02:00

Él.

Él es

ciprés,

de hedor,

arrebatador,

en íntimos pies

hay un perdido dolor

y cruces a su alrededor,

en lo más alto, en el cielo,

hay yerto y oscuro verdor,

un árbol sanado de estupor,

ya acaricia la sanguinolencia,

nadie exigió mera clemencia,

la médula se interferencia,

y se rodea de paciencia,

con su madera rojiza

que paraliza.

Ciprés.

Él es,

árbol

del revés.

Calle de BCN

2010-07-02T13:35:00.001+02:00

Fotografía por Ana Valverde

Táctica y estrategia

2010-07-01T13:48:00.000+02:00

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es

que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Mario Benedetti

La gente que me gusta

2010-07-01T13:08:00.001+02:00

Me gusta le gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad. Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.

Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo, dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto.

Me gusta la gente que posee sentido de la justicia.

A estos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada.

Me gusta la gente que con su energía, contagia.

Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera.

Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar su errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos.

La gente que lucha contra las adversidades.

Me gusta la gente que busca soluciones.

Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un esteoripo social ni cómo lucen. La gente que no juzga ni deja que otro juzguen.

Me gusta la gente que tiene personalidad.

Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.

La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegría, la humildad, la fé, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduría, los sueños, el arrepentimiento y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.

Con gente como esa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mí, me doy por bien retribuido.

Mario Benedetti

Noche Cordobesa

2010-07-01T00:11:00.000+02:00

Bajo la luz de la mezquita,

hay algo que me excita,

será el placer de un saxo tenor,

será la melodía del rio atronador,

unas cuantas monedas se lleva,

gracias por este paraíso nocturno que se subleva.

Bourbon

2010-06-30T16:52:00.000+02:00

El primer sorbo,

la sensación, su morbo,

no jode ningún chorbo,

al margen, no estorbo.

"No tuve juicio, ni abogado, ni sentencia"

2010-06-22T12:28:00.000+02:00

El sentido de la vida

2010-06-21T10:25:00.000+02:00

La vida comienza no se sabe para qué y termina no se sabe por qué.

Ensayo sobre la lucidez. José Saramago

Miércoles

2010-06-17T22:51:00.000+02:00

Caseta y dos bancos,
pájaros negros y blancos.

Calleja pequeña,
el encanto que me enseña.

Interior urbano,
cerveza en mano,
sobrevolaba lo mundano.

El surrealismo nos impregnaba,
el duende se mostraba,
la hora, el reloj no marcaba.

16-Jun-2010 (Viaje en tren)

2010-06-14T14:10:00.000+02:00

Y arranco,
tren de impecable blanco,
la ruta canalla me espera,
Posadas es la primera.

Patti suena,
y esto no anda, solo frena,
con gafas, una fea muchacha,
hoy uno se emborracha.

El 90 es mi cómodo asiento,
no tengo sueño, fallido intento,
se oye una niña riendo,
por fin, esto está corriendo.

La Capital es mi destino,
un tio con cara de cretino,
ribera del río,
pronto llego y sonrío...

11-Jun-2010 (Viaje en bus)

2010-06-13T22:33:00.000+02:00

Campo marrón,
verde sí, salteado,
adelanto a un camión,
cortijo encalado,
ochenta y sesenta es la señalización,
el cielo está nublado.

Via de tren interminable,
hambre voraz, insaciable,
el sonido de pizarra se escucha,
el viento con los árboles lucha.

Flor blanca,
poco más de flora,
el agua se estanca,
llega ya la hora.

Cielo y Sol

2010-06-07T21:43:00.000+02:00

Añoro esos silbidos en la calle,
esas tardes en el valle,
esos canallas alardes de su acción,
esas músicas de bandoneón.

Esa rosa radiante y roja,
ese tango que en ella aloja,
esa contradicción en su color,
ese dulzor en su olor.

Añoro esas charlas en un ciebo, debajo,
esos viejos locos dignos de bufa,
esas mujeres de yerbajo,
esos hombres de garufa.

Ese pañuelo al cuello,
esa elegancia en su ser,
ese bien peinado cabello,
esa clase a mi parecer.

Añoro ese brillante dorado,
esa estrella que es un Sol,
ese celeste azulado,
esa nube lenta que recorre el cielo, como caracol.

Tres dias

2010-06-03T21:09:00.001+02:00

No suena el despertador,
me levanta mi hedor,
embriagador.

El Viernes, ese sí.
Deseo de que no exista fin,
de que estos tres dias den de sí.

Como si él tubiese la potestad.
Sábado, ni bien ni mal,
ahí está.

Y verás mañana,
me gustan los fines de semana,
acaban los domingo por la mañana.

La mauvaise reputation

2010-06-03T20:45:00.000+02:00

Au village, sans prétention,
J'ai mauvaise réputation ;
Qu' je m' démène ou qu' je reste coi,
Je passe pour un je-ne-sais-quoi.
Je ne fais pourtant de tort à personne,
En suivant mon ch'min de petit bonhomme ;
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Tout le monde médit de moi,
Sauf les muets, ca va de soi.

Le jour du quatorze-Juillet,
Je reste dans mon lit douillet ;
La musique qui marche au pas,
Cela ne me regarde pas.
Je ne fais pourtant de tort à personne,
En n'écoutant pas le clairon qui sonne ;
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Tout le monde me montre au doigt,
Sauf les manchots, ca va de soi.

Quand j' croise un voleur malchanceux
Poursuivi par un cul-terreux,
J' lanc' la patte et, pourquoi le taire,
Le cul-terreux se r'trouv' par terre.
Je ne fais pourtant de tort à personne,
En laissant courir les voleurs de pommes ;
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Tout le monde se ru' sur moi,
Sauf les cul-d' -jatt', ca va de soi.

Pad besoin d'etre Jérémie
Pour d'viner l' sort qui m'est promis :
S'ils trouv'nt une corde à leur goût,
Ils me la passeront au cou.
Je ne fais pourtant de tort à personne
En suivant les ch'mins qui n'mèn'nt pas à Rome ;
Mais les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Non les brav's gens n'aiment pas que
L'on suive une autre route qu'eux...
Tout l' mond' viendra me voir pendu,
Sauf les aveugl's, bien entendu.

George Brassens

Revolución

2010-05-25T13:10:00.000+02:00

¿Qué color?

2010-05-24T20:35:00.000+02:00

Viendo la vida...
¿De color de rosas?
No, no tiene por qué.
Solo he dicho que veo la vida,
el color no lo sé.

"La Dinamitera"

2010-05-20T12:40:00.000+02:00

Rosario, dinamitera,
sobre tu mano bonita
celaba la dinamita
sus atributos de fiera.
Nadie al mirarla creyera
que había en su corazón
una desesperación,
de cristales, de metralla
ansiosa en una batalla,
sedienta de una explosión.

Era tu mano derecha,
capaz de fundir leones,
la flor de las municiones
y el anhelo de la mecha.
Rosario, buena cosecha,
alta como un campanario
sembrabas al adversario
de dinamita furiosa
y era tu mano una rosa
enfurecida, Rosario.

Buitrago ha sido testigo
de la condición de rayo
de las hazañas que callo
y de la mano que digo.
¡Bien conoció el enemigo
la mano de esta doncella,
que hoy no es mano porque de ella,
que ni un solo dedo agita,
se prendó la dinamita
y la convirtió en estrella!

Rosario, dinamitera,
puedes ser varón y eres
la nata de las mujeres,
la espuma de la trinchera.
Digna como una bandera
de triunfos y resplandores,
dinamiteros pastores,
vedla agitando su aliento
y dad las bombas al viento
de alma de los traidores.

Miguel Hernández

Investigación en la escena del delito

2010-05-07T13:56:00.000+02:00

Tengo las manos manchadas de sangre,
y no sé que ha pasado.
¿Será porque me reventé un grano?
¿Será porque maté al de al lado?
Bueno,
seguiré investigando,
por este camino andando,
y a ver donde voy llegando.
Ya veré,
si en realidad tengo un problema de acné,
o en realidad el problema lo tiene el que maté.

XVI Festival de Blues Ciudad de Córdoba

2010-05-07T00:42:00.000+02:00

Un año mas Córdoba se impregna de blues en su mes mas emblemático, Mayo. Con la XVI Edición del Festival de Blues "Ciudad de Córdoba", el blues emerge como un "oasis musical", dentro de la programación del "Mayo Festivo" que organiza el ayuntamiento de Córdoba, repleto de los sonidos musicales mas característicos de la región andaluza.

En esta edición, secontará con la presencia de artistas internacionales como Richard Ray Farrell (EE.UU.) y Mississippi Heat (EE.UU.), y de ámbito provincial, Dix Machine,Triblus, Krash Sierra y La "G. Street Band" (Córdoba).

Una vida por semana

2010-04-27T12:48:00.000+02:00

Añoranza,

viene con tardanza,

pero sigue y avanza.

Quietud,

esa es la actitud,

dormir en mi natural ataúd.

Negligencia,

la vida con paciencia,

hasta que toma fuerza y arrecia.

Hedor,

temo este escozor,

temo que acabe en intenso dolor.

Primavera

2010-04-20T17:56:00.000+02:00

Blanco azahar,

oscuro verdor.

Claro lunar,
negro espesor.

Mañana de Domingo

2010-03-21T22:28:00.000+01:00

Verde oliva, rojo muerte,

rama inerte.
Cara ardiente,
bola de fuego incandescente.
Negrero rubio al mando,
incordiando, molestando,
todo la mañana por culo dando.
Bendito regajo,
maldito trabajo.