No hay arena en el desierto


Sienta lo que siento.

Oiga lo que oigo.

Vea lo que veo.

Cante lo que canto.

Las almas se encienden
con el estallido de bombas
de soledad inoportuna.

Las piedras se caen
con la amapola de las plumas
de sangre inocente.

Las lágrimas se derraman
con el grito del lamento
de intimidad enmudecida.

Las muertes se barren
con la tormenta de la impotencia
de interés perdido.

Defienda lo que defiendo.

Y te quiero,
en horizontal,
cuando tus dos senos
sean una senoide
de periodo y medio,
cuando mis dos manos
se apresuren en el camino
de tu cuerpo sin ropa
y descarrilen en tu pubis.
Lieder, de Thomas Canet.

Una mesa ensuciada repleta
de códigos alfanuméricos
me dicta el tiempo
de llegada a la ciudad
que espera moribunda
fumando un cigarro
en una azotea a ras de suelo.
Mi bosque hoy, de Gustavo Díaz Sosa

Dando la huerta de los Roldanes
peregriné hacia al barro
de la lluvia que emergía del suelo
donde las campanas doradas
florecían entre piedras
que puse como un tetris
en mi imaginación desvocada
por los cantos de los pájaros
que huían de explosiones de cazador
camuflados entre el espesor
de la madre naturaleza
que se redimía ante el fuego.